26092011
Когда бы, однажды, кто-нибудь, обратился бы ко мне с просьбой – найди единый символ, один знак, которым можно было бы обозначить человеческую жизнь, не сомневаясь ни на мгновение, изобразил бы огромный вопросительный знак…, на весь лист, жирный и видный, насколько только можно, издалека…
Дитя, едва утвердившись в вертикальном положении, научившись удерживать руку, так долго, чтобы привлечь внимание окружающих, произносит – почему, с этого он начинает свою человеческую жизнь. Почему? Зачем? Кто? Что? Бесконечный список вопросов, на которые ему никогда не получить ответ. Истины – нет, а правда меняется вместе с направлением ветра, плавится и трансформируется, даже под ледяным светом далеких, недостижимых, мертвых звезд…
Вот так и идет наша жизнь в кутерьме, без единой точки отсчета, где не на что опереться, где не отчего оттолкнуться и сделать шаг вперед, будучи уверенным, что это действительно шаг, и, действительно, вперед… Взгляд – относителен, ощущения индивидуальны, слово неоднозначно, место существует только в привязке к выдуманным координатам, и даже время, даже оно, относительно. Дата рождения колеблется между зачатием и родами, а уж о дате смерти и говорить не приходится, до сих пор непонятно, что это – конец жизни, и когда он наступает…, а все остальное и вовсе зависит от того, по какому часовому поясу выставлены ваши наручные часы…
А что же тогда есть?
Только условности, которые создает сам человек, с единственной целью, иметь точку отсчета, точку привязки. Не из желания обмануть, не из желания ввести в заблуждение…, но все-таки, при этом, обманывая…, точнее, обманываясь…
Самый слабый из существ, проживающих на планете, человек, раб собственных выдумок, и раб, и их же автор-мученик. А жизнь человека непрерывный процесс выдумывания и соблюдения собственных жизненных правил. Кривоватых жизненных правил, противоречащих естественному, всеобъемлющему закону окружающего мира… Науки, учения, законы, правила и исключения…, вся жизнь…
Не сумевший вписаться в существующий мир, не имеющий даже одного шанса выжить в нем, в естественном соседстве с другими представителями природы, человек, на скорую руку выдумал свой собственный мир. Сшивая через край, стыкуя все, что успел выдумать или подсмотреть у природы, без системы, без осмысления, без понимания, а главное, в большинстве своем, без внутренней уверенности и убежденности в необходимости понимания, слатал он свой мирок…
Природа, колоссальный уравновешенный миллиардами лет, организм, пожалуй, просто пожала плечами и отвернулась от уродца…, справедливо не допуская мысли о том, что человек сможет выжить. А может, в величественной своей масштабности, и вовсе, не заметила…
Но человеческий мир выжил, правда, на протяжении всего своего существования, мир кренился и трещал по швам, вынуждая человека изобретать новые нелепости, лишь бы не допустить разрушения своего мирка…
К славе ли это было, или, больше, к позору…, как знать, как оценить человеческие деяния? С точки зрения дикаря с суковатой дубиной, самолет – чудо, с точки зрения птицы – опасная, ревущая железка, лишенная всякого смысла и красоты. Смерть, не как выпадение из жизненного, природного цикла, а лишь продолжение его. Или смерть, вызывающая судорожный страх перед непознанным и не понятым до конца естественным процессом продолжения.
Человеческий век, половина из которого, тщетная попытка усвоить все, что придумало об этом мире человечество, чтобы во второй половине своего века понять, что это всего лишь выдумки, отвергнуть, и заменить другими, но не менее абсурдными, чтобы ими напичкать свое потомство, которое в свою очередь…, и так далее…
И что же дальше? Да-да, что же дальше? Измениться ли человек, изменит ли он свой мир, совершит ли титаническое усилие, чтобы положить в основу человеческого мира, человеческой жизни не потакания мелким слабостям, а искреннее желание понять мир окружающий и вписаться в него не чужеродным уродцем, а равным среди равных?
Наверное, но не сейчас…, пожалуй, еще не время, видимо, надо еще наворочать ошибок, еще не один раз раскачать свой собственный мир, чтобы понять несколько простых вещей…
Ценность человека и белки, на весах природы одинакова…
Созидание, только тогда созидание, когда оно не разрушает…
А содеянное тем более ценно, чем гармоничнее вписывается в окружающий мир…
И творчество, да, именно творчество, работа души, она не должна убивать творца…