Корона, свиток, меч…
μούσα μου
Их всегда двое, на весь мир, даже, на несколько миров…. И на все времена их тоже двое, по крайней мере, пока время имеет хоть какое-то значение. Кто-то подумает, что речь о любви…, конечно, и о любви тоже, она необходима, куда же без нее. Но для них…, для этой пары, любовь всего лишь детонатор, электрическая искра, за которой следует взрыв. Огромный, ошеломляющий, яркий, освещающий, изменяющий и все это, одновременно.
Встреча…. Об этом написано множество стихов, романов, а еще есть музыка, живопись, архитектура. Кто-то даже ведет дневник, но дневникам, пожалуй, не стоит доверять. Дневник – это история о чем-то другом. А их встреча – это всего лишь миг. Пересечение взглядов, краткое соприкосновение рук. Несколько слов, сказанных о погоде или о чем-то еще, скорее всего, незначительном, вскользь, как бы просто так…, чтобы завязать или поддержать разговор, и это в самом лучшем случае…, порой достаточно чего-то одно. Однако, это меняет жизнь…, всю жизнь, и навсегда…
Потом они расходятся. Некоторые, чтобы никогда больше не встретиться, а кто-то длит отношения, только самое главное уже случилось, и этого не изменить. Что главное – связь. Тонкая, невидимая, но прочнейшая связь. Привязанность его к ней…, или ее к ней, или…. И снова кто-то вспоминает любовь. И снова следует согласиться – да, конечно, обязательно…, куда же без любви в этом мире. И снова следует повторить, только любовь здесь не все. И жизнь продолжается, но это уже другая жизнь, то есть, не прежняя, потому что того, что было, уже никогда не будет. Потому что теперь, у него есть она, или у нее есть она…, или….
И каждый раз, когда он берется за ручку, за кисть…, ну, или садится за клавиатуру, он думает о ней…, хотя, думает – это как-то пресно…, не соответствует, нет электричества. Каждый раз когда…, он призывает ее, и она неизменно приходит и тихо устраивается рядом. Очень близко. Обычно, за плечом, чтобы иметь возможность в любой момент вмешаться. Что-то шепнуть, прикоснуться, а иногда, толкнуть под руку, просто так, чтобы пошалить. Тот, кто ее знает, подтвердит – она совсем не пай-девочка, скорее уж, наоборот…, но на нее нельзя злиться…, ее нельзя отталкивать, нельзя сказать ей, приходи завтра, потому что сегодня я занят. Ей нельзя, она этого не примет…, она не такая.
Какая? Какая она…, она моя…
Она курит. Она пьет кофе с коньяком. А еще, она предпочитает ночь, открытое окно и дождь…. Мы во многом похожи, только она легкая и светлая, и молчаливая…, со мной. У нее карие глаза, короткая стрижка, кольца…, много колец. Иногда, во сне я слышу, как она постукивает ими, глядя на клавиатуру, в ожидании, когда я, наконец, проснусь и займусь делом. Днем она гуляет, останавливается в уличных кафе, чтобы выпить чашечку и коротко пробежать ночной текст. Она обожает кофейни, разные, во всех городах. И, конечно, она танцует…, ярко, самозабвенно, зажигательно, умопомрачительно…, не со мной, но для меня. Я знаю это, потому что она такая, и не может быть другой.
…конечно я этого боюсь. Она свободна, она не прикована ко мне, скорее, это я к ней…. Да, я знаю, я сам это говорил, на все времена, во всех мирах, но она может уйти. Что такое бутылка без вина? Танго, где нет партнера, лист в книге, на котором нет текста, сигарета, до которой так и не донесли огонь…, чашка, в которую не налили кофе. Всего лишь пустота, лишенная смысла. Так и здесь….
Как я к ней – а разве не понятно? А как она ко мне…, я не знаю, не спрашивал. Мне это ни к чему, если она приходит, садится рядом, вытягивает сигарету из моей пачки и делает глоток из моей чашки. Постукивание колец, шепот за моим плечом и легкое прикосновение…. Так создается мир, мой мир, созданный для нее.